Poeticidade

"Mas a nós (...) só resta trapacear com a língua, trapacear a língua. Essa trapaça salutar, essa esquiva, esse logro magnífico que permite ouvir a língua fora do poder, no esplendor de uma revolução permanente na linguagem, eu a chamo, quanto a mim: literatura".

 Roland Barthes

As boas conversas são aquelas que fomentam o seu pensamento durante dias, semanas, meses. Que fazem as ideias virarem capim em estômago de vaca (esterco, esterco meu, existe alguém mais lírica do que eu?).


Fazia tempos que não pensava sobre essa coisa toda de poesia - ando afastada das paixões arrebatadoras como a literatura e como as paixões. Às vezes é necessário deixar de lado a inspiração pela transpiração, como corroboraria João Cabral.
Vá lá, há poucas coisas que excitam tanto quando ler uma coisa boa e escrever uma coisa boa ou trocar ideias boas sobre escrituras boas etc. ad infinitum.

Numa dessas trocas da vida, voltou a mim a fervilhada sobre as palavras e a poesia.

O problema do valor da palavra atinge tanto os meios pragmáticos de comunicação quanto os estéticos. Escolher a palavra certa pode render louros tanto quanto processos e serjetas sociais.
De qualquer forma, os nossos discursos são sempre elaborados em função do outro, porque queremos que ele concorde conosco. Queremos sempre a adesão narcísica a nosso modo de pensar.
A intencionalidade discursiva na poesia funciona de modo um pouco distinto: ela se relaciona à musicalidade. Ela tem, sobretudo, um apelo aos sentidos físicos e não apenas semânticos. Ela causa vertigem, sonho, mal-estar, tristeza, agonias. A poesia é uma produção estética, e, como tal, apesar de ter pressupostos e propósitos, tem uma função também sensorial.
E há gente que não gosta de poesia e eu só consigo entender isso usando a explicação de que essas pessoas simplesmente não entendem poesia. Como pode não gostar da linguagem no máximo e no mínimo grau? Pound (informe-se) e Barthes num cabo-de-guerra. Abstrações alienantes são ópio do povo dotado de neurônios e sensibilidade.

Roland Barthes (informe-se) escreveu sobre "O grau zero da escritura"; livro que nem li, por sinal. Mas em "Aula" (que eu li), ele diz por que acha que a literatura é a maior trapaceadora da linguagem. A linguagem, para ele, é um sistema fechado, com limitada liberdade. Eu sempre senti isso sem nunca ter sabido quem era Barthes e sempre falei pelos corredores da vida, e houve quem me chamasse de tudo, menos de bonita e descolada. A questão da representação literária ultrapassa as meras intencionalidades práticas discursivas, estas nas quais sempre se sobressai apenas o caráter narcisista do sujeito.

Olha só, neguinho, presta atenção: ser poeta é saber passar a perna na linguagem, é usar as palavras que o povão usa, revelando o mistério delas. Escondidinho. É fácil rimar com mitos gregos, com terminologias das ostras... Difícil é fazer lirismo com pá e enxada nesse latifúndio (informe-se).

E se tem alguém (além de Caeiro) que sabia fazer isso bonito era o amante Bandeira:

Namorados

O rapaz chegou-se para junto da moça e disse:
- Antônia, ainda não me acostumei com o seu corpo, com sua cara.
A moça olhou de lado e esperou.
- Você não sabe quando a gente é criança e de repente vê uma lagarta listrada?
A moça se lembrava:
- A gente fica olhando...
A meninice brincou de novo nos olhos dela.
O rapaz prosseguiu com muita doçura:
- Antônia, você parece uma lagarta listrada.
A moça arregalou os olhos, fez exclamações.
O rapaz concluiu:
- Antônia, você é engraçada! Você parece louca.

Ser poeta é dizer o óbvio como se fosse a maior novidade. E os poetas se reconhecem, não tem jeito. São todos lagartas listradas, parecem loucos.

Somos loucos. Listrados e gauches.